el poema está muriendo en el letargo de la tarde.
nosotros comenzamos a desvariar entrada la noche.
aún se puede escuchar el imponente sonido de las máquinas que excavan la tierra
...de ellas solo proviene el agua. cada vez mas turbia, y marrón.
el pozo está ciego. y la vista nublada
y el cansancio permanece
hoy, todo suena a lineal y aburrido
como si, sólo lo mecánico respondiera antre la inquietud del hombre...
aunque la noche nos desvaríe:
la tarde no puede
dejar de morir.
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