#21

en la vieja boutique
los maniquies danzan en semi círculos
junto al terror.

en su boca, bien adentro
arrinconados.
en el paladar
los dulces marchitos.
ásperos
jamás terminarán de disolverse.
amargos
jamás podrá digerirlos.

la música ahuyenta.

es una canción de varios años
desteñida.
perfecto acompañante para allí
donde el velo aprende a reptar
y lo cubre todo.

el cielo es blanco y gris
en la boutique del horror
donde el vacío nos permite ver.

son manchas de color uniformes
que ansían el ocaso.

#20

la única manera de liberarse, es reconocerse a uno mismo como el robot que es.

#19

imágenes en docenas por segundo
un fotomontaje mental
cables que cuelgan de la pared
rostros inexpresivos
pies que caminan de a dos, de a tres
siguen un ritmo sistemático entre la multitud
van en contra
mientras los cables de la pared hacen contacto

y mi cabeza se eleva a 220
la electricidad agudiza la velocidad del montaje
externo e interno a la vez.
imágenes en voltios
se ralentan las posibilidades, y los rostros
siguen allí, lánguidos
estupefactos
se calcinan.

#18

quisiera destruir estas ataduras. lo metálico me es nauseabundo, mientras me olvido de cómo huelen las flores, y el aire. la penumbra del pasado provoca saltos temporales en el presente. donde mañana es lo único.
de todos modos, aquí y ahora, concentrándome en lo más pulcro que encuentro entre la suciedad, sólo encuentro surcos que me llevan a melodías grises, y a recuerdos que no me permiten visualizar nada de lo que pasó ni el porqué de estar así. soy sucia, estoy gris, y sola, el viento me desproteje como nunca, pero el despertar levita una mañana inmensamente verde, en la que estoy tranquila, recostada con el pelo suelto, y con las manos cuidadas, la mañana no termina, porque la noche no existe, salvo en los ojos de los que no pueden ver.

#17

adentro.
las paredes húmedas del cuarto son mi único alimento.
las manos heridas están impregnadas del salitre que me sostiene.
lo real contagia. la mente se esconde en las esquinas de esta habitación azul.
desnuda. saboreo del recuerdo un poco, e invento lugares nuevos donde encontrar la razón.
anhelo. siempre tan azul.
quisiera reconocerme. a veces me pierdo entre la desnudez. el cuerpo me evita. pero el alma sucumbe, y florece. entonces siempre es primavera.

#16

campo adentro. el galpon tiene el color del oxido escondido entre algunos tornillos embebidos en agua de lluvia. esa que quedo acumulada en los surcos de las ventanas con punzantes pedazos de vidrios rotos. un unico foco de luz alumbra intermitentemente. se tambalea pendiendo de un cable largo ubicado justo en el centro donde interseccionan las rectas del techo. interiormente albergo la sensacion de que su luminosidad desea escaparse en la mañana dormida.
se enredan entre mis pies un par de raices que brotaron del suelo deseosas de vivir. y entre cinco o seis parpadeos lentos me considero poseida por el afan insolente de aquello que viene sintiendo por mi hace rato... es tarde y no deseo despertar.

#15

sentir que termina lo que aún no empieza
entonces la frustración entró por la ventana.

#14

perdí en el momento en que la lluvia me desdibujó por completo.
sin poder culparla, yo decidí acostarme en las lagunas de las baldosas, mientras las gotas golpeaban el contorno de mi cuerpo como penetrandome la piel.
ahora, la tierra rota también me absorve.
y a mi no me interesa.

porque ya no puedo hacer nada, solo esperar que deje de llover.

#13

lacasaautomatica dice:
sobreentender el cuerpo como algo natural y no ajeno. en la tierra hay muchas respuestas que buscan su pie. el suceso, el archivo .ini que lo movilize...
lacasaautomatica dice:
las cuerdas, de su garganta, descanzan
cut #2 dice:
las cuerdas, de su garganta, mueren.
cut #2 dice:
empiezan a caer desde la boca al suelo
cut #2 dice:
tiemblan segundos eternos
cut #2 dice:
hasta liberar
cut #2 dice:
con un grito desesperado, saben renacer aunque no lo hagan
cut #2 dice:
la voz del grito aturde y adormece
cut #2 dice:
en el lugar del silencio
lacasaautomatica dice:
... y el silencio, de a poco, casi calladito, fue perdiendo su lugar, como sin darnos cuenta.....
lacasaautomatica dice:
primero fue la radio llenando pequeños fragmentos del tiempo infinito, luego la llama del gas de la estufa, ... la heladera, la computadora, los equipos,,,
lacasaautomatica dice:
y sin darnos cuento,,, nos olvidamos de el..
lacasaautomatica dice:
casi para siempre.

#12

gigantes de cemento. el grito de la noche, y los pasos cansados que trastabillan con el cordón de la vereda. siempre caen.
están envolviéndose, en una capa gris; bloques de concreto agrietados parecen convertirse en elásticos tejidos a mano, híbridos de una naturaleza poco fértil.
el mal converge a modo de flora, discreto, plagado de destrucción con los sentidos agudizados, expectante ante el nuevo día.

#11

el poema está muriendo en el letargo de la tarde.
nosotros comenzamos a desvariar entrada la noche.

aún se puede escuchar el imponente sonido de las máquinas que excavan la tierra
...de ellas solo proviene el agua. cada vez mas turbia, y marrón.

el pozo está ciego. y la vista nublada
y el cansancio permanece

hoy, todo suena a lineal y aburrido
como si, sólo lo mecánico respondiera antre la inquietud del hombre...


aunque la noche nos desvaríe:

la tarde no puede
dejar de morir.

#10

evadir
y la indecisión en tu nombre
sigue flotando entre los renglones inamovibles de mi cabeza.

#9

quizás los remolinos de tu pelo ya no sean agradables a mi tacto. porque los días destruyen. y a vos te encantaba romper.

#8

las penas me llevarían a contarte un secreto de una tarde con la cabeza en el aire...

dando vueltas/no teniendo sentido

y ni siquiera buscándolo.

#7

la canción animal se termina cuando la atmosfera explota y vos, descendés con ella.

#6

"nunca extiendas los brazos al cielo" alguien dijo a las 6. pero a las 5 era... demasiado tarde.

#5

las sirenas que viven dentro del televisor apagado, expresan su furia hacia un mundo externo. enlace.

#4

los mas débiles son como la claridad de la mañana cuando pretendemos ser seres nocturnos y vivir de la oscuridad que nos identifica.
por eso, siempre tuve la sensación de querer ser transparente.

#3

muerta. mas que su piel.

las pupilas que el viento se llevo
se dibujaron en el cielo
como cascabeles.

suenan a veces.
despertandome a la madrugada.
y de día...

en esa parte del valle
(donde soñamos que nuestras manos juegan a entrelazarse
en una gran esfera de polvo violeta)
no encontramos nada
mas que sensaciones que se dispersan
como si fueran burbujas de celofan que estallaron
ayer a la noche.

el pólem.
sumergirme en él.
como si estuviera nadando en un mar de imaginación.
mientras cuento sus pestañas.
y mientras cierro sus ojos
intentando sentir la fuerza que provoca inconcientemente
para abrirlos.

¿de que? [te escondes?]
desintegrarlo.
particulas de luz, chocando contra sus labios.

#2

a veces deseo extirpar mis cánceres mentales con la yema de los dedos apuñalados.

#1

sentí que el agua me estaba quemando la piel
al despertar las sabanas me ardían. y las manos habían dejado su suavidad oculta debajo de la almohada...