#12

gigantes de cemento. el grito de la noche, y los pasos cansados que trastabillan con el cordón de la vereda. siempre caen.
están envolviéndose, en una capa gris; bloques de concreto agrietados parecen convertirse en elásticos tejidos a mano, híbridos de una naturaleza poco fértil.
el mal converge a modo de flora, discreto, plagado de destrucción con los sentidos agudizados, expectante ante el nuevo día.

#11

el poema está muriendo en el letargo de la tarde.
nosotros comenzamos a desvariar entrada la noche.

aún se puede escuchar el imponente sonido de las máquinas que excavan la tierra
...de ellas solo proviene el agua. cada vez mas turbia, y marrón.

el pozo está ciego. y la vista nublada
y el cansancio permanece

hoy, todo suena a lineal y aburrido
como si, sólo lo mecánico respondiera antre la inquietud del hombre...


aunque la noche nos desvaríe:

la tarde no puede
dejar de morir.

#10

evadir
y la indecisión en tu nombre
sigue flotando entre los renglones inamovibles de mi cabeza.

#9

quizás los remolinos de tu pelo ya no sean agradables a mi tacto. porque los días destruyen. y a vos te encantaba romper.

#8

las penas me llevarían a contarte un secreto de una tarde con la cabeza en el aire...

dando vueltas/no teniendo sentido

y ni siquiera buscándolo.

#7

la canción animal se termina cuando la atmosfera explota y vos, descendés con ella.

#6

"nunca extiendas los brazos al cielo" alguien dijo a las 6. pero a las 5 era... demasiado tarde.

#5

las sirenas que viven dentro del televisor apagado, expresan su furia hacia un mundo externo. enlace.

#4

los mas débiles son como la claridad de la mañana cuando pretendemos ser seres nocturnos y vivir de la oscuridad que nos identifica.
por eso, siempre tuve la sensación de querer ser transparente.

#3

muerta. mas que su piel.

las pupilas que el viento se llevo
se dibujaron en el cielo
como cascabeles.

suenan a veces.
despertandome a la madrugada.
y de día...

en esa parte del valle
(donde soñamos que nuestras manos juegan a entrelazarse
en una gran esfera de polvo violeta)
no encontramos nada
mas que sensaciones que se dispersan
como si fueran burbujas de celofan que estallaron
ayer a la noche.

el pólem.
sumergirme en él.
como si estuviera nadando en un mar de imaginación.
mientras cuento sus pestañas.
y mientras cierro sus ojos
intentando sentir la fuerza que provoca inconcientemente
para abrirlos.

¿de que? [te escondes?]
desintegrarlo.
particulas de luz, chocando contra sus labios.

#2

a veces deseo extirpar mis cánceres mentales con la yema de los dedos apuñalados.

#1

sentí que el agua me estaba quemando la piel
al despertar las sabanas me ardían. y las manos habían dejado su suavidad oculta debajo de la almohada...